EL ASCENSOR DE LA OFICINA

J.C. es creativo publicitario, lo que le permite ciertas licencias en el vestir. El día que la conoció llevaba camiseta negra con "GRUNGE IS DEAD" en el pecho, bermudas a juego y deportivas de esas que no valen para hacer deporte. Como siempre, barba descuidada y melena "de aquella manera". Sus cerca de dos metros y su envergadura intimidan al más pintado, de modo que aquel día por poco la mata de un infarto.

Era la última planta del parking subterráneo de la torre donde ambos trabajaban. J.C. aparcó y con prisas llegó al pasillo de los ascensores. Todos estaban en revisión menos uno, justo el del fondo, el que tenía las puertas abiertas. Para evitar que se cerraran, puso la mano en medio. Al abrirse, vio a una chica joven apretarse contra el rincón mientras se hacía cada vez más pequeña. J.C., sujetando las puertas a lo Bruce Willis, le dijo: "Si prefieres subir sola.... yo espero". Ella dijo primero que no y luego que sí, que sí prefería subir sola. Apretó el botón y se volvió al rincón.

J.C. esperó. Cuando el ascensor llegó, una nota estaba pegada con chicle en el espejo: "Perdón. Planta 13ª". Al abrirse las puertas, ella le esperaba con una sonrisa, una disculpa y la invitación a un café de máquina.

Dos meses después, J.C. se ha cortado el pelo y acaban de mandarme la invitación para su boda.