LOS VIKINGOS

Recuerdo la cara de mi tutor cuando leyó mi respuesta a la pregunta sobre preferencias de futuro. ¿Qué te gustaría ser de mayor? Mis amigos me confesaron sus gustos. Unos cirujanos, otros bomberos, otros astronautas, uno torero, ¿y tú que has puesto? Yo quiero ser vikingo.

La verdad es que siempre he querido ser vikingo. Cuando era niño, por sus aventuras. Cuando era adolescente, por sus rubias pechugonas. Y ahora, ya de adulto, por su pelo. No es que yo esté calvo, no, es que ellos llevaban el pelo como les daba la gana, sin las pijadas de otras épocas, y eso me encanta. Y quien dice los pelos, dice las ropas. ¡Qué gusto da verles corriendo por ahí, gritando hacha en mano, sacudiendo mamporros cubiertos tan sólo por pieles sin curtir! es una maravilla.

Yo le he propuesto varias veces a mi mujer que por qué no nos hacemos vikingos. Ella no está muy por la labor. Yo tampoco la veo mucho, la verdad. Nunca he visto a una vikinga con tanta ropa en el armario. Mis hijas, en cambio, encantadas. Ellas, con tal de no colocar los juguetes, lo que sea. ¡Que sí!, ¡que sí!, me gritan, pero pronto le vuelve la vena urbanita y se ponen a babear al pasar por una tienda de chuches.

Yo no desisto, no creáis, sigo soñando con que algún día seré vikingo, con esa sensación de libertad que transmiten, sin hipotecas, ese espíritu de hacer lo que te da la gana..., no sé, a lo mejor me lo invento, pero siempre he creído que los vikingos eran felices. Será por el cine.

El caso es que se me acaba el tiempo. De momento voy a dejar de usar gomina y desodorante. Hasta es posible que dentro de unos años, cuando vaya con bastón por los jardines de una residencia, me dé por sacar el hacha y dejarme melenas para rendir culto a Odín y entrar en el Barjala, ese bar estupendo del Valhalla.