LA URNA

Hace años que tengo alquilado un apartamento en el centro. Cuando me lo enseñaron, estaba vacío, tan sólo quedaba una cosa que ni los propietarios, ni los transportistas, ni los de la reforma, ni los de la limpieza, ni los anteriores inquilinos, se habían atrevido a llevársela. Estaba en el suelo, en la esquina más cercana a la terraza. Era una urna, pero no de esas que se utilizan en las elecciones para votar, sino de las otras, de esas que suelen contener lo que queda de nosotros después de pasar por el horno.

El apartamento era ideal, perfecto para lo que necesitaba, pero al principio, aquella cosa me daba mal rollo. A pesar de ella, me lo quedé, eso sí, con la idea de tirarla en cuanto pudiera.

Un día la abrí para comprobar si tenía inquilino. De aquello han pasado cuatro años y aquí sigue, desde entonces he sido incapaz de volverla a tocar. La verdad es que me hace compañía mientras leo. Es muy tranquila, su conversación es muy inteligente y, además, es prudente y puntual. Lo mejor es que me cuida la casa cuando yo no estoy. Comer, come poco, pero cocina como los ángeles.

Hoy he organizado una fiesta en su honor para ésta noche y he invitado a todos sus amigos. De los míos, sólo me ha confirmado mi psiquiatra. Será divertido.